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第185章（第1页）

是无数和我一样的人。

他们扛过洪水，扛过瘟疫，扛过饥饿。

他们用这双手，一锄一锄，把村子从废墟里刨出来。

他们活着。

靠自己的手活着。

一个，两个，十个，百个，千个，万个。

无数张相似又不同的脸。

老人，孩子，男人，女人。

瘦的，病的，饿的，累的。

但都活着。

都站着。

都用那双满是老茧的手，握着锄头，握着木棍，握着家人的手。

我们抬头看天，看前方。

低头看彼此，看自己的手。

无数张脸，无数双手，无数双眼睛。

我们看向绵延展开的未来。

那些脸开始模糊，开始重叠，开始汇聚。

变成一个人。

不，不是一个人。

是很多人的影子，叠在一起，像一座山。

那座山在动。

它在站起来。

它站起来的时候，才能看清——

那不是山。

是人。

无数人叠在一起，站成了一座山。

他们脚下踩着的，不是土地。

是洪水。

是瘟疫。

是饥饿。

是那些曾经想吞噬他们的东西。

他们踩在上面，艰难地站着。

一个声音响起，不是一个人说的，是很多人一起说的。

“我们活着。”

“我们靠自己，活了下来。”

画面开始破碎。