Nighttime flowers, evening roses，
Bless this garden that never closes.
Blue Öyster Cult，‘Tenderloin’
深夜的花朵，傍晚的玫瑰，
祝福这座永不关闭的花园。
——蓝牡蛎崇拜乐队，《牛腰肉》
第二天早上，春日的灿烂阳光在门外迎接罗宾，令她心情愉悦。她坐地铁去托特纳姆法院路，没忘了要警惕四周，并没看见戴毛线帽的高大男人。路上最醒目的是媒体对皇室婚礼的兴奋报道，上班族手里的报纸几乎全都在首页印着凯特·米德尔顿的照片。罗宾再次强烈感受到中指上空空荡荡的缺失感，她戴了那枚订婚戒指几乎整整一年。但能把调查结果分享给斯特莱克让她兴奋又期待，心情并没有受到太多影响。
她刚走出托特纳姆法院路车站，就听见一个男人喊她的名字。一瞬间，她还以为是马修埋伏在这里，随即就看见斯特莱克背着背包，在人群中挤出一条路来。罗宾判断他昨天在埃琳家过了夜。
“早。周末过得还好吗？”斯特莱克问，不等她回答又说，“抱歉。不。周末显然糟透了。”
“有些部分还好。”罗宾说。两人在布满路障和地洞的街上并肩前行。
“发现什么了？”斯特莱克越过电钻的声音喊。
“什么？”她回喊。
“你。发。现。什。么。了。吗？”
“你怎么知道我发现什么了？”
“你的表情，”他说，“一看就是迫不及待地要告诉我什么事情。”
她咧嘴一笑。
“有电脑才能告诉你。”
他们转过街角，上了丹麦街。一个全身黑衣的男人站在办公室门外，抱着一大捧玫瑰。
“哦，老天在上。”罗宾低声说。
突如其来的恐惧平息下去。在那一瞬间，她眼里没有花朵，只有那个一身黑衣的人——不是那个送货员。当然了。两人走过去。送花的是个留着长发的青年，来自“花之洋”花店，没戴头盔。他把五十朵玫瑰递给罗宾，斯特莱克从来没见过这么不高兴的收花人。
“一定是他爸爸的主意。”罗宾阴沉地说。斯特莱克为她拉开大门，她一头冲进去，完全不顾及手里的鲜花。“‘女人都爱玫瑰。’他爸爸以前这么说过。一束该死的花——这就能解决一切问题。”
斯特莱克跟着她爬上金属楼梯，心里暗暗觉得好笑，但小心地不表现出来。他打开办公室的门，罗宾走到桌边，扔下花束，任凭它们在系着缎带、盛着绿色液体的塑料袋里微微颤抖。花束里附了张卡片，她不想在斯特莱克面前打开卡片。
“所以？”他问，把背包挂到门旁的木钉上，“你发现了什么？”
罗宾还没回答，外面就传来一阵敲门声。沃德尔的身影在毛玻璃外清晰可辨：波浪鬈发，皮夹克。
“我正好在附近，就过来看看。不算太早吧？楼下的人放我进来的。”
他一进门，目光就落到罗宾的玫瑰上。
“你过生日？”
“不是，”她简单地说，“谁想喝咖啡？”
“我来泡吧，”斯特莱克说，走到水壶边，对罗宾说，“沃德尔有东西要给我们看。”
罗宾的心沉下去：警察赶在她前头了？她干吗不在周六晚上直接给斯特莱克打电话呢？
沃德尔坐到仿皮沙发上。如果坐在沙发上的人超过一定重量，这张沙发就会发出响亮的放屁声。警察吃了一惊，小心翼翼地挪了挪身体，打开手里的文件夹。
“凯尔西经常上一个网站，这个网站上面都是想砍掉自己手脚的人。”沃德尔告诉罗宾。
罗宾坐到桌后的位子里。玫瑰一定降低了她在警察心目中的地位。她不耐烦地拿起花束，摆到身后的地上。
“她提到了斯特莱克，”沃德尔说，“问有没有人知道斯特莱克的事。”
“她用的网名是‘无处可去’吗？”罗宾问，尽量保持正常的语气。沃德尔震惊地抬起头来，斯特莱克也转过身看她，咖啡勺僵在半空。
“嗯，是这个名字，”警察瞪着她，“你怎么知道的？”
